Lucrecia ,plantada frente al espejo se dice a sí
misma que prefiere verse en fotos ,que no es cierto que ese cuerpo que se
despide dia a dia sea suyo ,que hoy prefiere no mirar.
La cámara le pesa,tironeándole el hombro izquierdo y cada
vez que el viento en las esquinas le vuela el pelo y le corta un poco el aire
piensa ,que es una vela, que camina y se enciende ,a cada paso.
Su dolor, no vá salir en el encuadre y por mucho que lo
intente a su dolor no lo verá nadie.Su tristeza tan pesada le pertenece aunque no
la quiera.
Vuelve a su casa frustrada por no ver, porque no ha querido
ver o quizá porque quiso hacerle trampa a ese lente implacable que no le
perdona que esté triste, que no le importa que le duelan los dias ,que sólo sabe
hacer foco...
Habían muchas ventanas abiertas en su camino ,un cielo gris
cargado de nubarrones ,deliciosos …No vió nada .
Y el cuerpo se destiñe ,pierde brillo,turgencia,acumula
roces de otras pieles y un dia ya muy gastado , se deja ir.
Ella quiere ser mariposa y no mujer.
A quién se le ocurre ,sentir orgullo de ser algo que no
eligió?
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