La mujer inventada nacía todos los días.
mientras se peinaba o se maquillaba las pestañas,mientras estiraba las sábanas y guardaba ,bajo la almohada ,restos de ayer de una mujer que inventó.
Había un camino de hormiga que les era común a todas ellas ,pero ,por alguna razón,no siempre volvía la misma mujer que se fué...
A la hora de querer, estallaban los rincones de la casa,florecían como jazmmines ,extraños retazos en el baño , todavía empañado.
No cabían mas soles en la ventana.
Un vestido esperaba a la nueva mujer que lo iba a estrenar,girando y haciendo muecas de muñeca rusa.
Cosquillas en los pies.
A veces, a la hora de la siesta una mujer iba muriendo y deshaciéndose bajo sus propias manos que sabían lo que nadie más sabía.
La verdadera mujer, se complacía de verlas ir y venir tan seguras y optimistas con sus ruubores sin mancha ,nuevas y perfectas.
Porque si algo permanece.
Es posible que un día se vuelva invisible...
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