https://www.youtube.com/watch?v=ciU9Jgmpve8
En el post anterior ,explicaba que descubrí esta canción a partir de haber visto la película, Babel.
Es bellisima , ya tiene algunos años y contiene música como ésta.
Buscando en la web tambien me aparece que el autor es Riuychy Sakamoto ,pero con otro nombre ,"Bibo no Aozora" así que no me queda claro de quén es .
Bueno apenas la escuché pensé que era una melodia de Sakamoto.
Ojalá les guste y gracias por estar!
Parte Del Agua
Mentiras envueltas para llevar, finales previsibles y de los otros.
contador
sábado, 11 de julio de 2015
miércoles, 8 de julio de 2015
Herida.
No se sabe hasta donde llegan las llagas porque , cuando les dá el sol y cuando todo parece haber terminado, vuelven a doler
Vienen desde siempre a gritarte qué tan débil sos pese a todo.
Vienen desde siempre a gritarte qué tan débil sos pese a todo.
viernes, 3 de octubre de 2014
Andando
No sé cuantas veces pasé frente al edificio sin ver ; no sé cuantas veces dije "no" sin escuchar al otro , no sé cuantas veces fui eso que hoy ," otros" , son conmigo. Verdugos de oportunidades , pisoteadores de voluntades , invisible.
Y entonces entiendo , que hay que aprender a andar de nuevo y asusta que si no alcanza el tiempo que mientras tanto ...
Andando.
viernes, 1 de noviembre de 2013
La muñeca rota
LA MUÑECA ROTA.
Ya se había ido el tren de la estación. A los que no alcanzamos a subir ,nos quedaba la resignación de saber exactamente en cuanto tiempo vendria el siguiente.
Esa mañana amaneció lloviendo. La vereda nueva brillaba bajo las gotas de agua reflejando un cielo gris cerrado.
La luz venia de alguna parte y todo era hermoso.
Hice unos pasos sobre el andén y una nena de unos diez años me sonrió.
La miré con mas detenimiento , era linda y tenia el pelo muy bien arreglado con muchas hebillitas
y moños . Estaba sentada en un rincon , alejada de la gente .
Los minutos en una estación de tren , cuentan como horas.
Como martillos que no paran de golpear , uno solamente piensa en irse y no es porque las estaciones sean feas, es por quienes las frecuenta...
La nena cruzó del otro lado , subió al puente y se perdió entre otras sombras que suben y bajan
bajo el viejo techo de madera. Ya del otro lado , cargó con una cajita de carton , que el sol de enero , hacia relucir
Mi tren parece estar demorado. Enfrente, al arrancar el vagón se escucha un grito, como de un pajaro
o un gato , alguien sale corriendo , ahora los gritos explican lo que pasó y empieza a tener sentido...
"La nena que vendia alfajores , cayó a las vias", me dijo un hombre al pasar, tuve que esforzarme un minuto
para relacionar a la nena de la que hablaba el ,con la muñeca llena de moñitos que me habia
sonreido minutos antes.
Llovia cada vez mas , llovia cuando despues de una hora se llevaron el cuerpito , el anden casi vacío y el cielo entreabierto
dejaba salir un haz de luz .
Mucho tiempo despues, alguien habria dejado a modo de homenaje , una muñeca llena de lazitos
y rodeada de flores en el rincon perdido de la estacion donde ella solia sentarse.
Ya se había ido el tren de la estación. A los que no alcanzamos a subir ,nos quedaba la resignación de saber exactamente en cuanto tiempo vendria el siguiente.
Esa mañana amaneció lloviendo. La vereda nueva brillaba bajo las gotas de agua reflejando un cielo gris cerrado.
La luz venia de alguna parte y todo era hermoso.
Hice unos pasos sobre el andén y una nena de unos diez años me sonrió.
La miré con mas detenimiento , era linda y tenia el pelo muy bien arreglado con muchas hebillitas
y moños . Estaba sentada en un rincon , alejada de la gente .
Los minutos en una estación de tren , cuentan como horas.
Como martillos que no paran de golpear , uno solamente piensa en irse y no es porque las estaciones sean feas, es por quienes las frecuenta...
La nena cruzó del otro lado , subió al puente y se perdió entre otras sombras que suben y bajan
bajo el viejo techo de madera. Ya del otro lado , cargó con una cajita de carton , que el sol de enero , hacia relucir
Mi tren parece estar demorado. Enfrente, al arrancar el vagón se escucha un grito, como de un pajaro
o un gato , alguien sale corriendo , ahora los gritos explican lo que pasó y empieza a tener sentido...
"La nena que vendia alfajores , cayó a las vias", me dijo un hombre al pasar, tuve que esforzarme un minuto
para relacionar a la nena de la que hablaba el ,con la muñeca llena de moñitos que me habia
sonreido minutos antes.
Llovia cada vez mas , llovia cuando despues de una hora se llevaron el cuerpito , el anden casi vacío y el cielo entreabierto
dejaba salir un haz de luz .
Mucho tiempo despues, alguien habria dejado a modo de homenaje , una muñeca llena de lazitos
y rodeada de flores en el rincon perdido de la estacion donde ella solia sentarse.
sábado, 5 de octubre de 2013
Palabras de ayer.
Desde que nació mi hijo , hace 8 meses , no paro de ver el mundo a través suyo.
Sin la ayuda de metáforas , débil para imaginarme en otras vidas , como antes.
Ahora , me urge anclarme en ésta .
En mi camino de hormiga ,que hoy transito llevándolo en brazos, lo veo dormir, lo veo frustrarse en su sillita , lo veo reírse , lo veo re-crear el universo en el que vivo, con tanta naturalidad...
Y quisiera que él sepa , cuando pueda entender, cuando sea hombre , cuánto me cambió la vida que hasta me sobrepongo a mis fantasmas y le doy pelea a esa tristeza que antes me llenaba el alma.
Hoy tengo ilusiones , como cualquier hija de vecina, las de verlo crecer y ser feliz ...
Tambien estreno miedos , enormes y todos tienen que ver con él.
Nací a partir de él aunque suene ridículo , exagerado , cursi , renací cuando el nació.
Pero éstas son sólo palabras .
No tienen ningún valor , porque las siento vacias, viejas
llegando tarde a todo eso que quieren describir.
Palabras de ayer.
miércoles, 7 de agosto de 2013
Diferente.
- No sé.
El chico sentado frente a la puerta ,en la parte trasera del
bondi, se buscaba en el reflejo del vidrio ,mientras le repetía una y otra vez a alguien por teléfono …
“No sé”
“….Si alguien pudiera colgarse de esos cables que se
deforman contra el cielo no llegaría muy lejos y no tardaría en arder como
pluma” – pensando así, llegando a la esquinita rota por las aguas, estaba el
muy quieto ,tratando de encontrarse en
el vidrio ansioso por confirmarse entre
tanta gente , ansioso por borrar de su vista todas las paredes
llenas de barro y mierda .
Que el eslabón perdido venga a Caraza a buscar su yo interior le parecía un buen
chiste.
Pero y si no lo fuera?
Justo ahí , frente al
kiosco de persianas rojas se le había ocurrido tocar el timbre y bajarse antes
para poder pensar algo coherente
que decir en la reunión.
Algo que no sonara tan falso ni desapegado a esa realidad de calles
numeradas.
Llevaba su espíritu
peleador a todas partes y disfrutaba,
viéndolo retozar tan libre…
Tan inocente .
Mas tarde ,de vuelta a su hogar de
edificios -conejera ,a donde si
pertenecía , fuera , hasta de su imagen
congelada frente a la puerta del ultimo bondi a Villa Caraza…
martes, 18 de junio de 2013
Entonces
Y entonces
algo que ya no estaba dejó de lastimarme.
Era un dia
que se vaciaba pronto de horas para llenarse de alcohol .
Por la
ventana alguien señalando ,debajo de un balcón lleno de chatarra moderna recién
comprada.
Y como el
sol , sólo podía ser verdad y eso y que no les gustara verlo era lo mismo.
Porque a
veces el sol puede lastimar .
Que no este
contando nada nuevo no es una novedad ,el enredarse en las palabras que se escapan
,tampoco.
ni tirar
piedras ni cantar ni ensayar una disculpa en el camino.
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